"Ahora una rosa se desprende de la última corona. La atrapas en el aire antes que llegue al suelo. La hueles. Te aferras a su olor para olvidar la pena. Una púa rebelde se te clava en el dedo y el rojo movedizo de la sangre se enreda con el inmóvil rojo de la flor. Sacas un pañuelo de tu bolsillo, la única prenda que heredaste de tu padre, uno blanco con una A gótica bordada en azul celeste. Lo abres. Te limpias la herida. Y guardas la rosa con delicadeza."
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